Aquel cuartel de invierno

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Llevo años intermitentemente dudoso de incluir en mi modesto canon personal el poema que me proporcionó mi único primer premio literario. Acabo cayendo en la tentación, y clic.

Lo hago tal vez acuciado por el largo tiempo que llevaba sin publicar una mísera entrada (las razones, familiares pero buenas).
O por el premio susodicho, que lo convierte un poco en letra de mi carne igual que otros versos pioneros. O bien porque, con todo el barullo que ha levantado en su agonía despedida Juego de tronos, he recordado aquellos versos como una especie de anticipo involuntario de su ambiente. Bastaría con haberle distribuido algo de mugre, y luego cambiar Italia por Dorne, Polonia por las Tierras Salvajes, y los güelfos, ya, ni idea de por qué cosa.
Lo cierto es que yo apenas conocía de oídas los libros, y faltaba como una década para su salto a  la televisión. La referencia literaria del poema estuvo más bien en Europa de Julio Martínez Mesanza, cuya estética me cautivó por aquellos mismos años en que su autor ya parecía estar cansándose de ella (“Ya estoy harto de espadas y caballos”, fantaseaba su epitafio de la última edición).  De ahí la tirada de endecasílabos, aunque la sucesión de interrogaciones no hacía honor suficiente al tono melancólico y reflexivo que se encontraba en los versos mesancianos.
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Esa influencia, más un paseo por las afueras de cierta ciudad alemana. La niebla helada y silenciosa apenas me dejaba entrever campos, canales o bosques pelados, ni tampoco pararme a sacar las manos de los bolsillos y anotar las primeras ideas. Así que con paciencia me las fui repitiendo y transformando en versos mentalmente, mientras caminaba de regreso a mi cuarto de estudiante, donde nada más entrar agarré lápiz y papel y me lancé sobre el escritorio sin quitarme siquiera la armadura, quiero decir el abrigo.

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